Das Glück, dich zu lieben: Roman

Klappentext zu "Die Farbe des Flieders": "Das perfekte Buch, um eine endlose Nacht zu überstehen."Daily Mail "Eine wahrhaft verzauberndes Buch, dessen Protagonistinnen Sie ganz und gar ins Herz schließen werden."Heat Über den Autor und weitere Mitwirkende Elizabeth Noble, 34, lebt mit ihrem Mann und ihren zwei Kindern in Guildford in Südengland. Leseprobe. Abdruck erfolgt mit freundlicher Genehmigung der Rechteinhaber. Alle Rechte vorbehalten. September 2004, England Gegen Tränen am Steuer hätte es ein Gesetz geben sollen. In diesem Zustand war Fahren nämlich weit gefährlicher als nach dem dritten Glas Wein. Es schien Freddie, als wäre sie fast nie auf der A3 unterwegs, ohne zu weinen. Die ganze Gegend war immer völlig verschwommen - von der hässlichen, modernen Kathedrale, die breit über Guildford aufragte, bis zur Jahresgartenschau in Wisley, wo die Ausfahrt mit ältlichen Gartenfreunden verstopft war, die viel zu vorsichtig und zu aufmerksam fuhren. Denn jedes Mal hatte sie gerade Harry verlassen. Sie schnäuzte sich beherzt, biss sich auf die Unterlippe und schaltete das Radio ein. Woman's Hour auf BBC. Jenni Murrays Stimme zu lauschen war, als äße man Galaxy-Schokolade, während man es sich in Cashmere-Socken auf einem Wildledersofa bequem machte. Sollte Freddie jemals im Lotto gewinnen, würde sie Jenni Murray ein Vermögen dafür bieten, bei ihr zu leben und ihr fortan sämtliche Rechnungen, Einkaufs- oder To-do-Listen vorlesen - um wie viel angenehmer dann das Leben wäre. Jenni Murray war ganz entschieden eine Tenko-Mutterfigur. Freddie versuchte, sich auf die Moderatorin zu konzentrieren, die begeistert von der Suffragetten-Bewegung erzählte, aber sie sah immer nur Harry vor sich. Er war viel tapferer als sie - das musste er auch -, also weinte sie nicht in seiner Gegenwart. Sie wusste, dass ihre Stimme schrill und unnatürlich geklungen hatte, als sie sein Revers glatt zog und ihm die widerspenstige Tolle aus dem Gesicht strich, die sich immer aus dem spitzen Haaransatz löste, den er von ihr geerbt hatte. Das hatte ihm den Spitznamen Pugsley eingebracht, der, so versicherte er ihr, als sie das erste Mal hörte, wie ihn jemand über den Parkplatz brüllte, auch nicht schlimmer war als Knasti, Willy Weichei oder Timmy Tampon. Sie wusste, dass er ihr seinen Kopf entziehen würde, genau wie sie wusste, dass er sich bei derselben Geste zu Hause an ihre Schulter lehnen und sie umarmen würde, sodass ihre Köpfe sich berührten. Er war groß für sein Alter, aber sie war immer noch größer. Sie befahl ihm nicht, die Hände aus den Jackentaschen zu nehmen, obwohl ein Lehrer es sicher getan hätte. Sie wusste, dass er sie zu Fäusten geballt hatte. Für sie war es erträglich - sie musste nur wenige Minuten durchhalten, bis sie im Auto losheulen konnte, ohne dass es jemand sah. Harry aber musste einem ganzen Schlafsaal gegenübertreten, dem Speisesaal, vierhundert anderen Jungen. In den nächsten sieben Wochen hatte er keine Rückzugsmöglichkeit, konnte nirgends ungestört sein. Dann würde sie kommen, um ihn für die ach so kostbaren Herbstferien nach Hause zu holen. Adrian hatte keine Ahnung davon, wie sehr sie das alles verabscheute. Wenn er abends nach Hause kam, hatte sie sich längst leer geweint. Beim ersten Mal war sie vor ihm zusammengebrochen, auch noch in Gegenwart seiner Eltern. Es hatte sie wütend gemacht, dass sie da waren, verköstigt und unterhalten werden wollten, während Harry, der eigentlich hätte da sein sollen, fort war. Sie hatte während des ganzen Abendessens geweint. Adrians Mutter Clarissa (die zwei Drittel der Lagerinsassinnen gegen sich aufbringen und mit etwas Glück wirklich frühzeitig wegen ihrer Aufsässigkeit und Hochnäsigkeit erschossen werden würde) hatte sie mit einer Mischung aus Verachtung und Verwirrung angesehen. "Natürlich ist es schwer", hatte sie gesagt und dabei geklungen, als wäre es alles andere als das, "aber es ist eindeutig zu seinem Besten". Widerspruch zwecklos. "Eindeutig", war das Echo von Charle